Grandir dans des allées d'aéroports n'est peut-être pas totalement étranger d'une part à l'émergence d'un relativement bon sens de l'orientation, d'autre part à une relation particulière aux attaches géographiques et aux racines. Mais ce qui était presque naturel à la fin du XXe siècle était sans doute inimaginable pour la petite fille assise dans l'herbe et regardant les virevolte de l'aviateur Froissard au début des années 1930. Imaginait elle seulement qu'elle aussi un jour s'envolerait dans les airs, irait en Amérique ou sur une petite île en forme de botte italienne au beau milieu de l'Océan Indien.
La photographie ci-contre, issue des archives familiales des grands parents maternels, ne porte aucune indication au verso. Elle date sans doute des années 1950. Mais de quel tarmac s'agit-il ? Mystère. Et pas moyen de réussir à lire le nom de la compagnie sur l'avion.
À ma connaissance, mes quatre grands parents sont la première génération à avoir volé, là où leurs ancêtres étaient plutôt adeptes de la voiture attelée, du chemin de fer, du bateau, et bien sûr des longs trajets à pied. Les quatre ont eu la chance de pouvoir s'offrir des voyages plus ou moins lointains pour le plaisir, alors que les déplacements rimaient jusqu'alors plutôt avec travail, et les escapades de loisirs plus proches et familiales.
Boire, encore et encore. Bouteilles de vin, de champagne, de porto, de rhum, de calva ou lambig, de cidre, de lait. Voire accessoirement des bouteilles d'eau. A y regarder de plus près, les photos de fêtes sont peuplées de cadavres...
Ironie de la généalogie, j'ai des ancêtres à Vittel et Contrexéville, deux eaux que je n'aime pas !
Collée aux lèvres, nonchalamment coincée entre deux doigts ou écrasée dans un cendrier : en y regardant de plus près, la cigarette s'invite sur bon nombre de photographies, y compris lors des très grandes occasions.
Parfois c'est un cigare, une pipe (celle d'Auguste Coïc (1907-2002) ; je me souviens aussi de l'odeur caramélisée du tabac de celle d'Henri Le Cloarec), la coquetterie du fume-cigarette de Jean Bourdic (1898-196), ou encore les premières volutes de mes parents ado. Etonnamment, il n'y a me semble-t-il aucune photo de Désiré fumant, pourtant mort d'un cancer de la gorge.